mentira. a primeira.

isto vai ser mesmo um diário. disse ontem ou coisa parecida. que mentira!

eu não sou de diários. nunca fui. tive vários. davam-me isso para eu poder escrever com organização. mas eu não sou assim. a minha vida é um caos bem semelhante ao mundo aonde nasci. organizar o quê?

foto by Kevin Houlihan

escrevo hoje pelo acaso estranho de ter despertado de um sonho contigo. saí dele apressada mal tu entraste em cena.

envelheceste. às vezes penso que toda a gente está como a conheci, excepto eu. que só em mim o tempo deixou marcas. não. envelhecemos todos. corremos todos, sem vontade, para o fim. desde nascidos.

mas fiquei a pensar porquê, ao fim de tantos anos, me invadias a noite (já manhã). mais no porquê de preferir acordar de ti, que foste um dos meus três amores.

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foi rápido o saber. revisitou-me a mágoa de um verão em que descobri que te sonhara. que não eras mais que uma invenção minha. vontade de que fosses parecido, pelo menos, ao meu primeiro amor que se partira. desempenhaste tão bem esse papel.

até ao dia em que enfrentei o horror numa só hora. vindo de ti. que eu procurara. pela primeira vez aterrada na probabildade (imaginada. em pavor.) de voltar a ser mãe.

ouvi-te em silêncio. quando terminaste e eu saí, perdera vinte anos de afecto. vinte anos de ilusão. envelhecera cem.

e foi quase sempre assim a minha vida. quantos anos terei eu agora?

o teu são paulo que os conte quando chegar o tempo. eu com este ordenado e estes impostos, só sei fazer contas de diminuir.